Literatura

        contemporánea

 

    

 

 

 Eva Ruiz Barrios

 

        

 Del libro:

           Ese lugar, la vida

 

 

 

                                                           

A JOAN

                     

La casa guarda los pasos de quienes no volvieron

sino, en la brisa que proviene de algunos espacios,

como en los sueños.

El niño ya ajeno, juega en sus habitaciones,

no recuerda a sus antiguos habitantes

que, como ángeles guardianes, lo ven crecer

... desde el lugar de la casa

donde habitan los abuelos de las fábulas.

 

 

 

 

Sostener las palabras

para que no se escapen por su brillo

sino por su momento justo.

Encontrar el viento que arranque las hojas

y las coloque sobre las estaciones

en las hendiduras que dejan en el aire

los rayos de la tarde.

 

 

 

 

De la Antología : Sueños de Hielo y papel

 

Inocencia

 

 

Puedo debo quiero decir

vampiro, espina, rezo,

la tarde cayendo en un pocillo,

un cuenco,

mi soledad que llevas.

 

Puedo debo no quiero,

arrojarte a las aguas

de un pecado.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

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FRAGIL ALA
LA LENGUA VIVA
NO PUEDES
ALAMBRES DEL
ACERCA DE LA OBRA
CONCURSOS

 

CUENTOS

Restos amarillos
Mirale los ojos

 

 

 

 

 

 Volumen III

 ESE LUGAR, LA VIDA

 POÉTICA

 EVA ISABEL RUIZ BARRIOS

 

 

 

 

    

                                    

     

         

 

"Del libro Frágil ala"

 

 

Escalera

 

Tal vez no sea más que un nexo de unción.

Un desafío de uno hacía el fondo del otro.

Una emoción que explora más allá de las nubes

desde la azafranada tierra incendiada.

¿Será aquí donde logra el tiempo su cualidad de eterno?

¿Será éste el comienzo o el final del camino?

A ras del suelo, con los sueños atados,

todos somos los mismos.

Y apostamos inciertos, al intento supremo de querer ser,

por un instante al menos, residencia de luz,

donde juegan las artes, desafiando el espíritu,

la razón que no alcanza...

Todavía no puedo integrarme al misterio.

 

Aquí me quedo, al pie y al abismo del estribo enigmático

masticando colores con los dientes del alma.

 

No se puede llegar hasta las sienes, 

escisión transparente del relámpago,

el aire que asciende del vacío,

trae un quejido de piedra imperturbable. 

 

 

 

(Cuando la eternidad salpica omniscientes brazos,

entramos en la ola)

A Salvador Dalí

 

 Visón, sueño o somnolencia,

tornado azul que arroja esquirlas en la arena;

roncos clarines que anuncian la puerta del relámpago,

mar que se erige vacío en una vacía noche,

trémulo vientre, ojos vidriosos del desierto

palabra dilatada, estiletes que juegan a no hallarse

sobre un ojo universo.

Brillo desparramado que vaga tras el hombre

y arrastra con su paso dimensiones ocultas.

Todos nos preguntamos de quién somos el sueño,

cuál es el lobo azul que aúlla en el centro del alma.

Y los lazos pulsando como tigres agujas,

dos astros, o dos fríos juntos en mitad de dos labios;

por allí se comienza, desde el cielo hasta el óvulo,

desde el óvulo al grito, desde el grito hacia el polvo...

 

 

 

 

 

Blancos y negros

como fotos

se suceden.

Se levantan las cortinas de sus ojos,

sus ojos,

que son leños que se apagan

como estrellas

y cobijan.

 

En cascadas

brota el aire,

desde el fondo de los siglos,

los fantasmas.

 

Un torreón

donde amanecen

los cimientos de las lilas.

 

           a  Patricia Catalá

 

 

 

 

POEMAS INÉDITOS

 

                                           

                  Eclipse de la sombra

                                

                                 (A mi pís, Repúblic Argentina)

             

                    Conozco tus partes intimas 

                                          oleaginosas, 

-trabamos

 viva relación-

 

            detrás de cada una

              encuentro cicatrices,

         

                         rocosas rosas,

             rastros que duelen,

 

         suturando 

 

            me pierdo en

               tu

                                              coraje.

 

 

             

  

Ilusión

          Cuando llegas, todo lo imposible se realiza de golpe

pero me temo, mi bien, que detrás de ti 

silban sepultureros.

 

                  

 

 

Me levanto amor esta mañana,

este suspiro, este jardín,

esta novela.

 

Tras los cirros otoñales

cacofónicos,

en las parvas de kilómetros,

te extraño;

urgente

me incorporo

y combato virulencias con reflejos,

lunares planetarios

refregados;

mientras llama

y arde la elocuencia,

seco el mundo,

privado

íntimo

y lo escurro. 

 

 

 

 

 

 

 

 

El colibri

 

El

         haz

                    de

                               tu

                                         falk

                                                     breva

                                                                   breve

                                                                                 pestañea

                                                                                                               tiros

                                                                                         filos

                                                                           de

                                                    fulgor

                                    hondo

                ojo

pez

               punzón

                              en

                                        el

                                                  pozo

                                                                  bruno

                                                                         de

                                                                                        mi                                                                                                                      

                                              sombra.

 

 

 

 

 

Una palabra

enlaza otra y otra y otra,

un pie de máquina que cose 

puntada tras puntada, el mobiliario.

 

Sólo de vez en cuando asciende

el soplo

y hace del lenguaje

como el aire hace un pájaro.

 

 

 

 

Días de no presenciarla

Sólo escucharla agonizar

rebozante de nada,

sonámbula. 

Tiene indicios:

huellas de dientes,

huecos de plomo

pegados a su cuerpo;

donde podría ahogarse

de noche

de espanto.

 

 

 

EVA RUIZ BARRIOS

 

 

Esta autora es miembro de:

R E M E S

www.redescritoresespa.com/E/evairui...

SADE (filial oeste Argentina)

Socia activa de S.E.A

 

 

 

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Eva Isabel Ruiz Barrios.

Copyright © 2007. Reservados todos los derechos a los autores.

Revisado: 29 de agosto 2010

 

 

 

 
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“…Tu oficio, poeta, es contemplar,   
  que todo se te escriba dentro; luego,   
  quizá leer allí mismo, quizá decir a los otros   
  lo que allí mismo, escrito, tú lees.”   
 
 José Antonio Muñoz Rojas
  De: Oscuridad adentro

 

 

 

 SYLVIA PLATH

 

 IN MEMORIAM

 BLANCA VARELA

 

 

 

 

 
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 Agradezco a:

 ESPACIO LATINO:

 GIFS

 

 y a GIFMANIA

 Gif Animados

 

 

 Quizá, le extrañe al

 lector encontrar esta

 interrelación entre la

 poesía y el gif.

 Pienso en éstos

 como otra forma de

 expresión. La poesía

 no sólo puede

 interactuar con el gif,

 sino que se debe

 nutrir de él, así como

 se debe nutrir de

 todo cuanto exista y

 le preocupe al hombre

 pues es, a mi entender,

 el lenguaje puro. 

 Dicho de otra manera,

 la poesía extrae de todo

 cuanto existe en el

 universo su vastedad

 y es por eso infinita

 su interpretación.

 Se atreve hasta con

 el envés de las cosas

 y logra, nada menos

 que los destellos

 que nos iluminan.

       Eva Ruiz